Amália

Amália senta-se no sofá, roe as unhas da mão direita e dá um suspiro bem forte. Toma com essa mesma mão o copo que está a sua frente e bebe um gole bem grande do suco de laranja que sua mãe preparara. Ela está ali a pouco, e já se levanta, toma um ar gélido que entra pela porta da sala e caminha de volta pro sofá, ela procura, espera, mas não chega. Amália corrompe todos os dias a lei do amor, mas já se acostumou a isso e continua na mesma hipocrisia de estar ali sentada, roendo as unhas, lamentando-se de seu próprio coração. Amália machuca. É apenas uma garota. Levanta-se e vai ao banheiro, enxugar o rosto molhado, as lágrimas que escorreram ali, não quis comentar, pois não são dela. Ela sentiu. Sentiu sim e só esse incômodo a fez sair do sofá pra um outro lugar, um outro lugar que não tivesse calma e ausência de culpa. Ali, no sofá amarelo e desbotado Amália esconde a culpa, na verdade, tenta disfarçar que tem alguma culpa, tenta disfarçar que ainda sente alguma coisa por dentro, ou é só o vento que toca sua pele.
Amália volta, com um pouco do trauma das lágrimas de outro, volta com a cara lavada. Minuto após minuto lamenta, lamenta como se de amor ardesse suas mãos, como se fosse ela mesma quem tem dentro de si uma chama, forte e latejante. Age como tal, como amante, que sonha, que deseja, que marca a si próprio sua solidão, essa fartura de solidão, uma paixão não consumada, que Amália toma pra si, aperta, espreme todo o essencial e subtrai apenas o que lhe causa bem, acha que tem o mesmo, que pode ter. Amália levanta, calça os chinelos, ajeita a roupa, levanta a calça, ajeita o cabelo e sai da sala. Ela sofre. Mas só ela sofre?

Marcella Casari


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