Memória

Dias de quinta-feira visito a casa do meu pai. E a todo momento que lá estou relembro que mantenho ainda presa em minha memória lembranças de um passado junto dele.
Há muitos anos; faz muitas tardes que ele, com seus passos de um homem que preza, guiava-me lentamente por uma estradinha de terra que daria à escola. Era eu pequena e miúda, perto do homem que me conduzia segurando a minha mão; passava-me segurança, e o medo que sentia de deixa-lo partir sem mim; colocava-me portão adentro e me dizia adeus.
Choramingava sem receio de ouvir a bronca de que estar ali na “escolinha” era o melhor a se fazer. Muitas vezes o convenci de que voltar para casa e espera-lo vir do trabalho me faria bem. Meu dom de persuadi-lo estava sempre apto à falhas, e ainda assim imaginava ser esse o meu plano infalível. Muitas vezes meu antigo sorriso de menina o confundia, perdendo-se entre a bondade e o dever para comigo.
Não passei muito tempo a espera-lo dentro de casa voltar do serviço; o tempo mudou e o levou dali para sempre, agora ele vive aonde em dias de quinta-feira posso visitar.


Marcella Casari


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