Fera Ferida

As vezes eu abro caminho pra uma dor que não tem medida dentro de mim. E nessas vezes eu deixo moscas pousarem sobre a minha ferida, porque quando olho ao meu redor não há ninguém, e minha boca está tão seca, faço o maior esforço do mundo, e não sai nem uma gota sequer de saliva no canto do lábio. Eu peço pro vento soprar, porque minhas mãos se encontram atadas. E a ferida dilacera, corta e arde as partes do meu corpo que eu já não consigo identificar. E é sempre no mesmo lugar. Vira e mexe a ferida despede suas costuras e volta a arder em chamas, suplicando um alívio tão generoso, que não custa a chegar. É uma ferida simbólica, porque os olhos não podem ver, somente o corpo e a alma podem sentir. Você as vezes vem e descostura a ferida pronta a cicatrizar. E começa tudo de novo. Eu sofro, eu choro, eu peço pra você parar. E você para. Pega uma agulha e linha e bem de leve, soprando o ar suave da sua boca, costura a minha pele junta de novo, esconde com um pedaço da minha roupa a ferida pra que eu não veja nem sinta. Mas eu já espero, com a pele descoberta, porque eu sei que você vai abrir o machucado, vai cutucar e desfazer os nós, eu encolho os olhos nas órbitas e peço pra isso parar. Logo logo você me acolhe nos braços e diz que vai ficar tudo bem. E eu gosto disso, eu gosto de estar envolvida entre sua camiseta e sua pele cheirosa, eu gosto de estar presa de onde minhas mãos não podem sair, eu gosto quando os seus lábios vem de leve cutucar a minha bochecha até sair o sorriso mais forte de dentro da minha boca. E a ferida está ali. Mas quem se importa. E a ferida são todas as palavras que você diz, são todas as broncas, são todas as frases grossas, são todas as ordens sem por favor, são todas as vezes em que você me machuca sem querer, são todas as vezes em que você diz coisas que não deveria dizer.


Marcella Casari 

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