Clara

Clara não toma café, nem bebe leite pela manhã, não caminha do lado contrário ao dos carros, gosta de verde e não de rosa. Não combina as peças de roupa e sempre prende o cabelo pra sair de casa. Ela não gosta de escrever de caneta e nem de pintar as unhas do pé. Um dia ela saiu sem guarda-chuva, molhou-se e ficou brava. Ela não planeja e toma cuidado com avisos os que sua mãe dá. Sempre lê a bula do remédio e às vezes se esquece de desligar o despertador. Ela tem medo de ser ingênua e cria suas próprias divisões, seu próprio abrigo para dias nublados e um carisma pouco confiável dentro das mangas. Sorri quando quer chorar, e duvida de si mesma, de vez em quando faz comida e não acende o fogão, ou então deixa o arroz queimar, pois estava distraída no telefone. Clara pinta as unhas da mão de vermelho, mesmo gostando mais de azul, ela se esconde atrás dos óculos achando que pode ficar mais bonita e calça seu tênis pra chegar mais rápido. Ela gosta de ser elogiada, mas tem medo que o rapaz não goste dela. Gosta mais de goiaba do que de manga, não se suja pra tomar sorvete e sempre limpa as mãos quando parecem estar sujas.
Clara não sabe se prefere a direita ou a esquerda, é destra e se distrai escrevendo com a outra mão. Sente e sono e não dorme, sente fome e não ataca a geladeira; sente frio e cobre as mãos, os pés. Clara sempre lê os livros que são os mais lidos, gosta de usar palavras difíceis, acha bonito não ser bonito e ouve músicas chatas. Não gosta de ficar sozinha, mas tranca a porta do quarto para não ser incomodada, não faz almoço se estiver só, chora quando ninguém vê, guarda um mundo pra si e quer dividi-lo as vezes, quase sempre não tem ninguém. Não cumprimenta estranhos na rua, é grossa e diz tudo de uma vez, parece não ter medo, mas é covarde, sente pena e é um pouco desajuizada. Clara não tem pressa, mas se sente agoniada, está sol e lá dentro ela sente frio. Ela não gosta de gostar e mesmo assim gosta.


Marcella Casari


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