Mais uma sem fim

Virando a esquina da avenida com a rua principal encontra-se um barzinho de meia tigela, azul petróleo e despedaçado que sempre lota de sexta-feira a noite. Fica cheio de pessoas vazias que procuram encher-se de algum prazer não solúvel em água, que dure algumas horas e demonstre em atitudes esdrúxulas um sorrisinho e um choro na madrugada. São homens na sua maioria, de meia idade e quase calvos que buscam a noite um pouco da alegria que não encontraram durante o dia, e se esvaem de tantas alucinações. Porque são alucinações, sensações falsas e imediatas. São uns imbecis.
Tudo combinava naquelas pessoas, o aroma sufocante do cigarro recentemente aceso, os lábios molhados da bebida, a roupa suja do trabalho, o suor, a conversa fiada, a mulher ou namorada deixada em casa. Uma combinação perfeita de incrédulos. Naquele mesmo antro se perdiam algumas mulheres que já não tinham vida própria, nem certidão de nascimento. Uns diziam que se perderam ali mesmo naquela esquina, outros diziam que eram apenas mulheres que pareciam mais jazer naquele estabelecimento. Outras vinham atrás de seus homens, e ali ninguém era dono de ninguém.
O bar nem era tão feio, nem tão fétido quanto prometia seus produtos internos, era popular e se localizava no centro da cidade, e até isso o tornou atrativo a homens fatigados. Um punhado de pessoas se reunia ali para se desviarem do costume de serem certinhos, um beijo na boca de alguém desconhecido ali, um cigarro aqui, uma carícia desgovernada ali e tudo parecia normal. Até que se provasse o contrário, aquilo era normal, e as pessoas, certas.

Marcella Casari


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